La confusione che mi circonda confonde anche la mia scrittura. La perdita di senso che affiora nel quotidiano mi porta a considerare sempre meno gli altri, come avessero preso, d’un tratto, le fattezze di vecchi soprammobili, inutili, statici, senza nulla da dire, senza nulla da dare.
Il sentore che da qualche parte si celi una ricompensa che mi proclami vincitore di questo nonsense esistenziale si fa via via più forte: ne sono certo, esiste. E nelle persone non ancora incontrate, nelle cose non dette, negli abbracci non dati, nell’amore negato.
Oggi sono confuso, la mia scrittura è confusa.
MR.PANZER87 